Carlos H Vazquez

Terapia para una mujer divorciada

2012-01-11T23:11:00.000-08:00

Puedes conseguir un pintor
de esos que llueven en época de estrellas.
Le das elogios de la valentía
y de la transpiración sin pan.
Regálale colores para el cuerpo
y delirios electrónicos para ojos
(dinero, no).
Puedes llevarlo al colérico encuentro con tu pasado
apagar la luz para que pinte tus gemidos púrpuras
y deslumbrarlo con fuegos de cacao.
Puedes atormentarlo con el consejo de proseguir
de quedarse varado a la voluntad del placer
asistirle con pezones de convalecencia
y desnutrirlo de dolores fraternos.
Puedes soñar con sus viajes al mundo invertebrado
succionarle el alma y aprender a manar del calidoscopio.
Puedes comprar las retinas del ciego
desvelarte en consustancialidad de un agónico desnudo.
Puedes llevarlo contigo a la renuncia del purgatorio
delirar que se trata de averiguar la magia.
Puedes pagar la cuenta de la habitación 312
y pedir que le entreguen una nota al salir
cuando despierte de la irreparable muerte.
Puedes hacer de cuenta que nunca pasó,
diluir en los nuevos vicios adquiridos
los archivos del registro civil
de los nacidos en 1973.
Puedes olvidar la sección de estadísticas
correspondientes a las notas de pasiones extintas
y entonces, llena de júbilo
acariciar la sorpresa de aprender a mirar
de una vez para siempre.

Canto al terror

2011-10-24T13:08:00.000-07:00

Tarde amanece el horizonte contra toda profecía interior.
Despliego soles multicolores rupestres de obsequio
a cuanto querubín disfrazado encuentro en un añejo campo de batalla
inyecto al por mayor raíces inocentes ciego de la muerte cotidiana
de mis quinientas ramas cedo al siempre simpático indiferente semejante
materiales ricos en seducción.
Entre vampíricas risas los reciben (sospecho)
como afrentas renovadas de guerra.
Usan colmillos, cantos chillones y monedas de alta denominación.
Bufones de rostros blanquizcos
Muñecos vudú en terquedad de vivir a costa de sus representados
Sufrientes nonatos muertos sin bautizar
Inteligencias a sí mismas creídas por la virtud del oro.
Edifican el bumerang volátil dirigido con errónea dirección a mi corteza
(no por falta de intención, sino por torpes)
Siglos ha, entiendo; perdieron la afrenta con supuestas dignidades semejantes a lo que de mis propias ramas ignoro.
En cronología graciosa desfilando vienen los demonios primos, amigos, amores, madres y sustitutas.
Un escape inevitable al desprecio
semilla de cedro transportada por casualidad al nido de la ponzoña
Sombra para los reptiles maledicientes
debajo de caparazones de plomo rumorean.
Cada silencio es una reiteración de duelo
hasta que mi propio tronco se convierte en ellos
proyecto certero contra mi propia posibilidad de vivir.
Cada vez mas cerca, formando incluso parte de lo que supongo ser.
Un tercio de mi vida es amenazado
Por la máquina creadora de mi estructura corporal
Quien ignora y lamenta
Mi composición espiritual.
¿Y si además pasara
que mi propio espíritu en caparazón de plomo se volviera?

Con todo el amor "Frida con todo mi odio"

2011-08-05T16:07:00.000-07:00

Como si la Ciudad de México viviera la milagrosa encarnación en su concepción contemporánea, ácida, decadente pero bella; "Frida con todo mi odio", brilla con luz propia dentro del inframundo de los (casi en su totalidad) miopes colectivos under-porno. Puede vérsela desfilar en actos de la mera exhibición de egos, como el entremés más delicado y en la mayor parte de sus presentaciones, rebasa por mucho a los que la presentan en su condición de protagonistas. No en vano, toma de forma sarcástica el nombre de "Frida", cuya simbólica representación en el ideario colectivo, se enfoca a la mujer que por antonomasia sufre la condición de mujer y de artista; Aquella, esa otra Frida, esposa del pintor garañón; resulta para el crítico y exquisito gusto: poco mujer y poco artista. "Frida con todo mi odio" denuncia en su seudónimo la falta de autenticidad de aquella otra y propone en su lugar; ésta vez sí; a la mujer y a la artista. Muchos de los lentes que hasta ahora la han fotografiado, pasarán desapercibidos de la escena del arte contemporáneo; miradas de sufriente miopía, se han dado el lujo de desdeñar la autenticidad de esta mezcla de musa-sirena-vikina. Para la que plumas, lentes y pinceles de alto nivel estético, honesto y humano, tienen aún mucho por mostrar, dando cuenta de su autenticidad, belleza y arte.

Mi amplio reconocimiento a su labor, su amistad y su colaboración; que en ella, vuelca todo un movimiento al futuro.

Bebe de las gotas de la luna

2011-06-13T16:59:00.000-07:00

Hay algo que se oculta debajo de tu ropa y de tu piel
algo que asoma cual rumor lejano
Lugar del bienestar común a sol de playa
Cardumen iridiscente de especies inquietas.

Dame tu mano, mira como se mueve adentro
aquí, un poco mas abajo, justo allí.
Eso que palpita debajo de tus ojos es la aurora
sitio impreciso donde vives plenamente, lejos de todo verdugo.
Esas gotas gigantescas cristalinas son de luna
y están por todas partes.

El violáceo de una flor despierta
tiene destellos de añoro de tu dignidad indestructible
nadie puede, nada puede
con la fortaleza delicada de tu esencia.

Dame tus labios, prueba un poco del elíxir de ti
aquí, con tu ceguera artificial
Mira el delirio de tus placas tectónicas oscilantes
ya nada podrá sujetarte en contra de tu voluntad
Bebe de las gotas de la luna.
Talla con las yemas de tus dedos
el terciopelo violáceo de esos pétalos
de esos peces saltimbanqui de todos tus deseos
dueña para siempre de ti.
Ya nunca nadie (ni acaso dios), podrá gobernarte.

Excitación posmórtem

2011-04-06T17:45:00.000-07:00

I
Resucitar a tiempo
no tendría sentido.
Me quiere tu melancolía
en la sala de los lloriqueos rentados.
Es cierto, he muerto.
Pellízcame y verás.
No en las nalgas.
No con tus dientes en mi glande.
No entre tanta gente.
No en mi muerte.

II
Vas pasando entre los dedos un rosario.
Necrófila en disfraz de duelo
recuerdas mi pubertad eterna, hasta ahora.
Recuerdas la ceguera de los feligreses a sueldo, hasta ahora.
Recuerdas que tienes cuerpo, hasta ahora.
Dejas el rosario a un lado,
te remites al pene de ahorcado, aún erecto.
Lames la extraña lubricidad de sal y semen
lloras.

III
Es inevitable: dos cuerpos
el tuyo recién nacido
el mío, recientemente muerto.
Absurda combinación de anhelos;
ahora se parecen tanto.
--Estoy muerto
--me estás excitando
--Estoy muerta
--Préstame tu rosario
--Me excitan tus cirios
--Puedo?

IV
Están por llegar.
Traen un féretro amarillo
(mi última voluntad).
Se hace tarde.
Sigues desnuda
ensayando ante el espejo
La mueca no es perfecta !maldición!
Me tienes en el clóset
aún goteando en semen...

V
Incorregible
mis manos se te aferran a las ingles.
Tocan el timbre.
Llegaron los parientes lejanos.
Miras mi cuerpo y lloras.
Vendas mis ojos y sigues la rutina.
Qué más da.
Ya no piensas.
Abres las nalgas y me devoras.
La muerte
puede esperar.

!Clang! La novela de Francisco Enríquez Muñoz

2011-02-16T12:14:00.000-08:00

La nueva gran tecnología.

De un realismo exquisito, "!Clang!" Refleja de forma fiel las facultades de autodestrucción que a sí mismos se adjudican los personajes de una ciudad seductora que desfila en la era del Google Earth. Todo visto desde las alturas con la tecnología de punta inventada por el magnífico escritor Francisco Enríquez. Ya no estamos limitados a espiar nuestros vecindarios, mediante el uso de instrumentos tecnológicos de las fotografías satelitales, gracias al visionario novelista, es factible la apropiación de las sicologías urbanas que nos reflejan a veces de forma monstruosa y otras, tan elegantemente.

Un desarrollo tan necesario en una sociedad donde antes de la citada invención, carecíamos de referentes para localizarnos en el laberinto infinito de nuestra ciudad de México. Los eruditos de la literatura pueden (y de hecho lo hacen), argumentar la falta de originalidad del movimiento en que, en la actualidad, muchos contemporáneos escritores menospreciados, jóvenes, contestatarios; agregan historia a la montaña de las letras mexicanas. Tomando acaso en esencia lo que valientemente realizaron los anglosajones de la llamada generación beat y retomando lo que en México, tímidamente exploraron los llamados escritores de "la onda" y de forma bastante petulante, los de la generación del "Crack". Todo lo anterior, bastante mejor propuesto por los que actualmente retoman las cosas como deben ser y reordenan los senderos de nuestra literatura, afortunadamente para las generaciones venideras, quitando tanta piedra y escombro del camino.

Francisco Enríquez, pareciera percatarse con agudeza sorprendente de las falsas promesas establecidas por padres y abuelos. Propone en aparente antagonismo la posible convivencia entre un escritor contemporáneo que se cuestiona a sí mismo, una hermana filósofa visceral, que resuelve todo con base a la trillada fórmula del instinto sexual disfrazado y un conato de amor con la representante máxima del erotismo.En dicha historia, el escritor termina decepcionado (como acontece con el escritor comprometido), la hermana termina enamorada de un borracho (como acontece con toda pretensión filosófica) y la representante máxima del erotismo termina violada por un homosexual (como acontece reiteradamente a la más pura y fina manifestación de erotísmo). En tales grados de tragedias humanas, se diagnostican los fenómenos literarios y artísticos de nuestro país. Francisco Enríquez Muñoz, se manifiesta con absoluta autenticidad como un valioso timón de los contemporáneos, que cotidianamente luchan contra esos otros (sabemos cuáles), a los que les encantaría que el camino continuase sembrado de estiércol y piedras insuperables, para administrar la miseria en calidad de changarros culturales o como parte de las mafias oficiales, que hoy día les son negadas por los de la onda y los del crack.

Mi amplio reconocimiento al trabajo honesto e iluminado de Francisco Enríquez Muñoz, que agradezco, me haya obsequiado el libro.

Carlos H. Vázquez

Espejos

2011-01-31T11:50:00.000-08:00

Como de opuestas dimensiones,
somos los reductos del tiempo,
reencuentro de la misma esencia en un suspiro,
en una rendija de noche,
en la neblina resultante de la explosión original.
No me reconoces, me miras con los ojos dilatados,
te introyectas en los restos de estas pestañas grisáceas,
te diluyes en mi alma y no tienes dudas al respecto.
Cuando vuelves al trajín de tu barca,
a tus batallas y circunstancias de rescate en el mar negro,
con las almas del purgatorio anudadas al cuello, vuelves a mirarme.
Tienes miedo del espejo donde sale contra toda profecía:
El estertor de un mundo paralelo.
Apagas la intensa luz de tus ojos
dejándome a ciegas, olvidas tu propia batalla
entonces recurro al recuerdo:
sujeto el rocío de unos cuantos ayeres
les balbuceo y concedo mordiscos discretos
elevo el nivel de su temperatura
anudo a mis labios montoncitos de una materia en estado líquido
y embadurno a mi sed del consuelo suficiente
en tanto surge
la siguiente inevitable lluvia de ambos.

Nocivo

2010-12-14T17:12:00.000-08:00

Gasto el tiempo fumando
Dicen los inquisidores:
"fumar mata"
!que buena propuesta!

2010-11-23T19:39:00.000-08:00

A los héroes que nos dieron patria

2010-09-17T12:51:00.000-07:00

La bruma impregna mis párpados
En el despertar de esta montaña
Levitan mis horas
Caen en ellas vuelos de sábanas y sueños de reposo
Ruinas de cabezas de pescado
Cúmulos de gritos abandonados bajo la alfombra
Máscaras de llantos de las doncellas abolidas a nombre de Huitzilopoztli
Rezagos de los héroes modernos
Alta costura unitalla para los abnegados desnudos
Columnas de un país milagrosamente vivo
sobre espaldas de autoflagelo quincenal
Cerebros de conserva, espíritus para los días de asueto
Trabajo, trabajo, trabajo
para los muertos de hambre
coche a cómodas mensualidades
para los herederos del pecado original
Robo, robo, robo
Derecho de piso a los conformes (auténticos héroes)
Para los herederos de la riqueza.
Vino a mí, apenas despierto
Me dijo su odio
Me regaló un reloj despertador y una corbata
Me suplicó un silencio prolongado a costa de mi aliento
Me dijo de su sacrificio (muy respetable)
Vino al mundo, dijo
Se olvidó de si mismo para colaborar en un proyecto nacional
de veinte familias multimillonarias
a costa de la miseria de su corazón
Vino y se bebió conmigo un tercio de sus vales-despensa
“Usted perdonará mi falta de aprecio por sus letras
yo soy la encarnación misma de la responsabilidad
trabajo, pago los impuestos más altos del mundo
vivo al día, por la resurrección de los muertos”.

Por esta noche escurridiza maúllo en tejados
Caen las primeras gotas de los furores patrios
Mis nasales olfatean ligeros rumores de pólvora
Duermen los cautos la fiesta del bicentenario (de quién sabe qué)
Ruinas de humanos almacenados en casas de cajas de zapatos
aportan la gota que desborda el vaso de mi elíxir solitario
De mi garganta mana el lenguaje de la llorona en códice felino
Restrego los ojos lunares a los muros para provocar al sol
Ese maldito anémico también duerme
Desfilan resquicios de sus rayos descarriados a mis pies
huérfanos de su origen diurno cobarde
Pávido soy a juicio de la bestia de los millones de párpados
Mi traje es de noche y no lleva inscrita la tentación obrera
Desollar mis entrañas permite no servir de carnada
Des-oír mis entrañas permite no servir de nada
Amén del rescate ligero de ciertas cosas de poca importancia social
esenciales absurdas para mis yoes
Coloco flores de cosechas nocturnas en la solapa de mi cerebro
Ocio, ocio, ocio
para el vaticinio de mi neuronal aurora
Inversión a largo plazo
para la negociación con Mefistófeles
Amor, amor, amor
estoy para mí y en mí, desaparezco, me fundo en el todo
racimo de un vuelo sin prejuicio de propiedad privada
regalo piecitos de noche
(campesino de clóset)
botones de versos adheridos al musgo de los muros
por el mero gusto
sin fines concretos de misión o lucro (que es lo mismo)
por el recuerdo de la boleta de empeño de un porvenir
tan cercano como la náusea de los cautos
por las perezosas resurrecciones de sí mismos
a costa del escalofrío que me provocan los masoquismos
llegué a su festín de mariachis y tequila
“Ustedes perdonarán mi falta de aprecio por las telarañas de sus vulvas
soy la encarnación misma del agua dulce
Hago orificios por doquier, convierto a las pulcras sequías
en felices putas, sin apego tangente a las leyes del concubinato
muero en sus lechos, viajo en sus mares, cual Quetzalcóatl
he de volver algún día”.

Físicamente mi vuelo se justifica en el viento
Un equilibrio sorprendente en el fluir por debajo me lleva hacia arriba
Floto con la presión atmosférica en niveles de comprensión incoherentes
La ley de Newton se olvida temporalmente de mí.
Con cierta rareza de un futuro desdibujado me mantengo en vuelo
Contrapeso de un pasado histórico equidistante
Resuenan las campanas de dolores de anteayer
Rumorean los grillos desde el presentimiento del mañana
Caigo.
Con cierto esfuerzo de mis alas fracturadas me mantengo en vuelo
Contrapeso ante el vivo rencor de un pasado en suspenso
Sombras de centauros desfilan por las bocas diarreicas del coro indigente
Un sabor a sal de mares extintos llega a mi lengua por el ducto del futuro
Caigo.
Los héroes que nos dieron patria vinieron desnudos
Emulando la comunidad contigua a su tiempo
Para confundirse entre al barullo que les grita ¡urras y vivas!
Beben tequila y vomitan
prefieren un poco del almíbar de los frascos
en que reposan los cerebros contemporáneos
saben a carne de cañón (suculento plato fuerte para todo héroe consagrado)
Guerra, guerra, guerra
para los monumentos embadurnados de excrecencias de palomas
preferentemente en términos de actividad que de himno
Olvido, olvido, olvido
toda conformación de patria termina
en libertad para ejercer la amnesia, libres de no pensar y recordar
Hidalgo, Vicario, Zapata, Flores Magón, el Pípila
me regalan ésta noche libertad para aturdirme
Tienen la extraña capacidad de sentarnos en hipócrita paz
Al poeta, al obrero, al vendedor de seguros y al turista suicida
No al político, ni al magnate, ni al sacerdote, ni al cerdo
para quienes el quehacer auténtico se encuentra en latitudes metafísicas
Te juro que me hablaron a coro los mentados héroes:
“Ustedes perdonarán nuestras miopías, sentamos las bases
para la autentificación de la miseria, para el registro civil del chichimeca
pero al ver las consecuencias en el vulgo aquí presente
confesamos que de haber sabido, claudicamos.
Si la amnesia del pasado los persigue,
suplicamos, olviden también nuestros nombres
y que en paz descansen”.

Aturdirme sin recato es necesario al pensamiento
al igual que un dulce Laigt mentolado a mi reserva de calorías
Enciendo la tele e imagino que pienso
Imaginan por mí y pienso que imagino
Lucecitas atomizadas de infusiones de sed
Carroña de marca registrada a precios accesibles
Moral de un ventrílocuo rentado para entretener
a todas luces muere de hambre
Es un tierno ejemplo del éxito humano
Huele a cocaína remojada en maquillaje líquido
Todo sea por replicarse en millones de ojos catódicos
Tin ton y lagrimita asesinan a viruta y capulina
Luzcuerito protagoniza la masacre de cerebros en sillas de ruedas
La crema de la intelectualidad organiza un reality show
de muertos de hambre con aspiraciones de explotadores de sueños
Efímera posesión de la esperanza
Desnutrición mental por ellos amasada históricamente
“Gula, gula, gula “
Tributo obtenido por el arte de la persuasión
Para los oficial y convenientemente procurados jodidos
Viene empuñando una rosa
Lolita Ayála asegura que México es un país enfermo de hongos de pies,
de trastornos gastrointestinales y hasta de almorranas
Aparece luego la infalible solución médica abanderada por el burro banrraqui
para después, dar rienda suelta a promociones de alimentos grasos.
“Codicia, codicia, codicia”
Derecho reservado para los nuevos científicos porfirístas
Héroes a todas luces, así reconocidos por los krauzes
Vinieron a mí
Para tal acontecimiento fue necesario el despojo de tierras a 400 pueblos
Necesarios para la edificación de una sala de juntas con yacusi
Estacionamiento para 8mil guaruras y doscientos helipuertos.
Parecían contentos entre sí, tan parecidos, como hermanos
Unos eran Narcotraficantes, otros representantes de dios en la tierra,
Otros, representantes de la voluntad popular y desde luego,
Dueños de las telecomunicaciones y bienes anexos, es decir, del país entero
Llegaron y con cierta indignación dijeron a mis oídos alérgicos
“Usted ha de persignarse y quitarse la gorra, aceptar las revisiones
correspondientes de nuestros cuerpos de seguridad, ábrase, hínquese.
Somos los auténticos héroes del presente, nos disgusta su modito de mirar
y de opinar, a nombre de los poderes constituyentes, fácticos y nacionalistas
lo declaramos sepulturero de los sueños del futuro, amén”

Epílogo.

Gran festejo del bicentenario de quien sabe qué
Francotiradores honrando la memoria de los héroes
Llevan la consigna de matar a quién les resulte sospechoso
y en extremo parecido a ellos mismos
(uno ya tiene en la mira al que recuerda como pariente lejano)
Debajo, las mareas del festejo se vuelcan contra los muros
un sin fin de granaderos caen como fichas de dominó,
El ingenio de un auténtico Mesías permitió
el menos original de los milagros
Convirtieron el agua en vino,
no por cuestiones de exhibicionismo religioso
Sino por que fueron prohibidos los accesos del elíxir dionisiaco.
Exceptuando, claro está, para los que pueden conmemorar la libertad
bajo el resguardo de la industria restaurantera a precios de bicentenario.
Trifulcas de todo tipo se desarrollan bajo el margen de la ley
Hermano contra hermano, francotirador contra un tercer hermano
Llueve desde el cielo oficial,
Los gobernantes quedaron atrapados en sus propias barricadas
Huele a pólvora, huele a libertad
Ésta última, con su debida dosis de comillas.
Viva México.

La Sirena Rana

2010-08-31T15:00:00.000-07:00

Había una vez una sirena cuyas piernas eran largas, largas. Así nació y su madre sirena, la consideró un fenómeno de la naturaleza, fue a una cadena de televisión y pidió que realizaran una colecta denominada siretón, destinada a toda clase de rarezas marinas, así lo hicieron y fue todo un éxito, pronto, la sirena-rana, obtuvo para sus patas, un par de ruedas también gigantescas, que además tenían un motor que la hacían surcar el océano a alturas insospechadas. Su madre siempre le decía que no se elevara tanto, pero como estaba muy ocupada en su asociación filantrópica, no podía vigilarla todo el tiempo, así que la sirena-rana-ícara, aceleró una vez y otra vez y otra vez y salió disparada como un proyectil acuático, dejando perplejos a su paso a dos tiburones y tres delfines que disputaban un cardumen de peces. Su salida fue tan enérgica, que debajo de ella, se formaba un punto azul distante, un planeta en el que creía vivir y que ahora le quedaba tan lejano. Sintió vértigo y no sabía cómo diablos hacer para detener la imparable marcha de las ruedas aceleradas. Hasta que recordó sus inmensas piernas y con una de ellas, opuso resistencia al cielo que se empeñaba en hacerla presa de una aceleración infinita. Dicho abrupto cese de velocidad, trajo como consecuencia que la fuerza de gravedad terrestre, la atrajera de nuevo, caía a velocidad extrema. A su ingreso a la atmósfera, las llantas motorizadas se desintegraron sin remedio, ella, pudo abrir las partículas de la estratosfera sin quemarse, gracias a sus larguísimas piernas pero, para su desgracia, debajo de ella, en el punto de recepción terrestre, había eso, sólo eso, nunca más agua, sólo tierra. Así que, con sus larguísimas piernas, pudo realizar un efecto de resorteo sorprendente y entonces, entre estupefacta y feliz, fue asimilando la magia de sus piernas, luego se percató de que además, podía respirar oxígeno, aire...qué extraño, pensaba. Mientras daba saltos altos y respiraba, quedó tan satisfecha del descubrimiento de sí misma, que no quiso volver nunca más al agua y hoy, en festejo de sus pulmones respiradores, hace lo que nadie puede hacer en el mar: fuma incansablemente, fuma en festejo de pulmones. Otras veces, en añoro de branquias: bebe vodka al interior de un cine porno.

Lo múltiple de las fosas

2010-08-03T11:33:00.000-07:00

Unté las alas de dos moscas en mis ojos
La noche de tres lagañas de un perro
Innumerables cacas de paloma de la catedral del zócalo
Para ver
Escondrijos de los seres invisibles
Actos impúdicos de los puros
Cuentas bancarias de la caridad
Ciego

Arrojé mi bumerang al oráculo violáceo de la región más transparente
A los ojos el llanto de no volar
Y al oído los consejos de la muerte
Para oír
Pánico de los invertebrados librepensadores
Quejas de los sistemas digestivos difícilmente semejantes
Lluvia de las estrellas a saldos
Sordo

Y ya que invidente y sordo a voluntad
Tomé sus pétalos de olores marinos
Balbuceé los nombres de todos mis anhelos
En sus orificios inacabados
Y vuelto en extremo tacto
Saboreé sus últimos resquicios de vida
Cavando
mi propia tumba.

No tan plano...

2010-07-13T22:32:00.000-07:00

Caheva, Cine "Nacional"

Viernes 16 de julio del 2010 a las 17 horas

Fray Servando # 290

Trago gratis, buena literatura, salas de proyección porno, ¿qué más puede pedir?

(Tú sabrás si te lo pierdes)

2010-06-10T20:31:00.000-07:00

Durante la crisis del monte
bajan sus lobos en hermosos ojos seductores
Brilla por las noches
la plateada felpa de su piel
Desfilan entre miedos y traspatios
y se comen las gallinas
Durante la crisis del viento
bajan sus poetas...

Del poemario Antología de lo inédito (25 ejemplares mas sobrantes para reposición)

2010-05-05T20:21:00.000-07:00

Lo que hay que hacer para dar de comer al cerdo que encarno
Anhelante voraz de margaritas dispuestas a la complacencia
Robar al mendigo y matar sus restos de reputación con plomo
Mediante el ejercicio de la farsa que antes, vidas acaso
Me llevaron a la aniquilación, para estar aquí de nuevo
Alma en reproceso condicionado a la mejora continua
Desciendo al arcoiris en busca del jarrón de oro
Y despojo al duendecillo de lo que presume suyo
Hace rabietas y me declara non grato al reino de los encantos
Valentía desfigurada en el gesto con orgullo de misión
Vengo cargando colores y formas a crimen obtenidas
Vendo cajas de muerto y cruces de madera a saldos
Todo por unos cuantos grumos, indispensables al pincel voraz.

He visto como se arrojan los puercos a la carne rentada
Les concedo el privilegio de pecar a razón de privilegio
Guiñan los ojos mis nocturnas compañeras desde sí
Hacia nuestro particular enfoque de canibalismo y desde mí
Hacia la presa de ambos que arroja perlitas nacaradas
A cambio de aplausos por la sufrida resignación anti-amor.

Arrojarse a la carne rentada como puercos
Arrojarse a la degustación del elixir dionisiaco, como puercos
Arrojarse a la invasión de Afganistán, como puercos
Arrojarse al lloriqueo de la culpa religiosa, como puercos
Arrojarse a la posesión de fango de un metro por dos, como puercos
Arrojarse a la competencia laboral de a peso el minuto, como puercos
Arrojarse a la adquisición de oídos configurados en Singapur, como puercos
Arrojarse a la palabra de un bardo sagrado, como puercos.

Mueven la cola como si fuera el motor que les proporciona olfato
Para registrar a cabalidad todo resquicio de fecalidad
En las adquisiciones del domingo por la tarde
Precedente darwiniano erróneo, humano certero
Cuanto amo a los puercos que en sus hocicos llevan mi nombre
Y en mi encarnación del pasado, reverdecen…

De los dueños de los colectivos

2010-04-12T06:47:00.000-07:00

Como el que se cayó del burro
y dijo:
“Al fin que
ya me iba
A bajar”

De lo popular

Estimados amigos:

La presente lleva por causa el anuncio público de mi desprendimiento formal de toda agrupación denominada independiente, en la difusión del trabajo colectivo de poesía, pintura y anexas.

Lo anterior es por los deberes a que me confina la enfermedad de la conciencia, a la cual, le resulta en extremo complicado coincidir con las expectativas, objetivos y estrategias (que en algunos casos los hay), de los voluntariados independientes culturales y artísticos de México.

Ignoro las circunstancias generales de la dinámica que desarrollan la mayoría de los denominados “Colectivos Independientes”, por ello me concretaré a dar un informe de lo que me consta y en lo que hasta ahora he participado con trabajo y en ocasiones silencio (las “buenas” costumbres consideran que el silencio puede ser interpretado como complicidad), claro está, en honor a la transparencia y a la aportación que mi propia experiencia pueda brindar a los nuevos voluntariados que se incrusten en las arcas del trabajo abnegado de los artistas sin oportunidades oficiales.

1. En el caso de la Unión Poética (Colectivo de difusión de poesía sin subsidio), feneció por falta de recursos y por la megalomanía de algunos de sus fundadores y de la falta de compromiso de los agremiados, quedados y aduladores. Fundado en 1999 como una alternativa a los poetas sin alternativas de publicación. Destacan sus exitosas presentaciones en el Tianguis Cultural del Chopo y en el Reclusorio Oriente. Además de la publicación de un par de números de una intensa y divertida revista. Fui miembro fundador.

2. En el caso de Poetas en su Pinta (Colectivo de difusión del trabajo de poetas que también pintan y pintores que también hacen poesía). No ha fenecido, al menos eso creo. Fundado en Febrero de 2007, contando con un padrino de lujo, el entrañable Macario Matus. Por aquí desfilaron grandes amigos de largas trayectorias tanto en el mundo de la poesía como en el de la Pintura. Destacan sus exitosas exposiciones-lecturas en La Casa de Cultura Juchitán (hoy extinta), en la Moctezuma; En el túnel de la ciencia del metro la raza; en el Museo del Fuego Nuevo, Iztapalapa; Casa de Cultura Juchitán, en Juchitán Oaxaca (Homenaje en vida a Macario Matus). El monólogo de los amantes de la catrina (Casa José Martí, Museo-Mural Diego Rivera, Academia de San Carlos, Paseo de la Reforma). Catálogo que reunió los trabajos representativos de los miembros y de los que en su momento se acercaron a participar con nosotros. Mural sobre el reciclaje histórico en la Unidad de Pepenadores Santa Fe; Mural sobre un mundo paralelo de Tenochtítlan, en la Unidad Nueva Tenochtítlan, Delegación Tláhuac. Una serie de rupturas internas algunas lógicas, la mayoría dadaístas, llevaron a la inevitable mutación del colectivo. Actualmente desarrolla un loable trabajo con niños en la Delegación Xochimilco (Casa de los pintores, Tulyehualco) y se establece agenda de trabajo de mural en varias zonas del sur de la Ciudad de México. Una de esas fracciones que permanece viva, registró el Nombre (aplausos) de Poetas en su Pinta, como Asociación Civil de la cual el presidente es el Poeta pintor Alfredo Huerta Romero y el Secretario Marco Antonio Almazán Espinosa de los Monteros, no hubo difusión del acontecimiento, pero confiemos en que sus honestidades manifiestas, permanezcan intactas. Fui miembro fundador.

3. Colectivo Morvoz. (Colectivo de difusión de poesía, fotografía y pintura erótica). Se mantiene en pie de lucha. Fundado en 2008 desarrolló un trabajo interesante y a la vista de propios y extraños, como un trabajo auténtico, desenfadado y divertido, con respecto al trabajo de sus miembros e invitados. Destacan sus presentaciones en Código D.F, Feria del libro del zócalo 2009, Paseo de la Reforma 2009, Universidad de Nezahualcóyotl en 2009 y múltiples presentaciones en el corredor cultural de Santa María la Rivera. 4 publicaciones (sin concluir) y una inmensidad de proyectos en el tintero desde hace tiempo. Aunque no fui miembro fundador, casi me siento.

De manera individual me he aventurado en el acercamiento a seres, grupos, filántropos y sicópatas, tanto en el ámbito nacional como en otros países (Holanda, España, Colombia, Cuba y Bélgica). En donde tristemente me he encontrado con situaciones bastante deplorables en el terreno de la actividad independiente de la cultura y las artes (Salvo algunas muy gratas excepciones). A México lo he visto como una bestia adormilada hermosa a la contemplación, con inmensas posibilidades para emerger por encima de muchas voluntades que se hacinan en otras latitudes sobre tierras desérticas. Sin embargo, en honor a la humildad, he de confesar que no soy yo el que se considere indicado para hacerla de reloj despertador. Dejo en manos de los que hasta ahora luchan y desarrollan y hacen, todo lo que está en sus manos de manera transparente y honesta, dejo en ellos tan abnegada labor despertadora. En mi particular caso, me seducen los párpados de esa hermosa bestia.

Agradezco a todos los ejemplos de vida, sobretodo a los de carácter humano, que he conocido a lo largo de 10 años de activismo cultural y artístico.

Reitero mi disposición a participar como invitado, a toda labor a la que se pretenda invitarme. En mí, siempre encontraran a un colaborador, sin contrato de exclusividad y con lo que más me gusta hacer: Escribir, pintar y reír del absurdo.

Reciban un cálido abrazo

Dictador

2010-03-31T15:10:00.000-07:00

Ayúdame a buscar un mar
Un poco de vino
Un pliegue diletante
-Apunta, apunta-
Ayúdame a levantar éste desorden
Pasa por mi vientre a la tintorería
Dime cuántas de azúcar
No, deja eso
las escobas son adornos
Vive conforme a las reglas
de un dictador inconciente
Abre las piernas
y escucha el sonido
de los recuerdos del sur.

Los rituales de una bestia

2010-02-28T05:25:00.000-08:00

Un amasijo de carne amorfa
a base de supervivencia obtiene
carta certificada en derechos humanos.
Pasa muy cerca del sitio donde deduzco
opciones imprecisas a la fuerza de gravedad.
Vierte propiedades tóxicas al aire
y sazona en rituales secretos
algo parecido al tejido que recuerdo
tenía mi dignidad.
Por la convención de Kyoto
obtuvo además permiso con vigencia renovable a noventa días
de canjear flatulencias por amor.
A qué grado de amnesia llega el espejo.
Con cuánta inconciencia le extiendo dos latidos y medio
(Parte por ejercicio de piedad, parte por loco).
Ahora que en la bolsa de valores
los gases están a la alza
niega mi pertenencia a lo humano
y exige a mi angustia, al menos mil por ciento más.
Tengo que contarle cuentos por las noches
jugar póker por mi resto, día tras día
y si no puede dormir
obligado estoy a develarle
mis mas oscuras fórmulas creativas.
Anhelo con fuerza el retorno de los tiempos
donde se podía morir con mayor decoro.

Mercader

2010-02-22T17:22:00.000-08:00

Torta de cabellos
Y lengua con hueso
¡Pase!
¿Y el amor?
Uhmmm
Me llega el martes...

Made in México

2010-01-26T19:38:00.000-08:00

Tienen el corazón sepultado en un lejano camposanto
trasmiten réplicas de la misma muerte
a partir de las ventanas vidriosas de sus ojos sin ojos
pálida esencia multi-trasmitida
como todos esos monitores de las casas marginadas en domingo.
Ajustados al mismo mensaje, al mismo canal televisivo
van trotando sobre tractores acondicionados al suicidio.
Dejan que al ruedo se pase por lo que sea:
sobre la difusa idea de la dignidad
sobre la vida calcinada entre llantas compartidas,
sobre la paciencia en marcha al paradisíaco sitio de la parálisis neuronal.
Entristecen de saber que el ser de tierra lleva las manos vacías
de su espanto, de su melancolía y de su aprecio.
Pero concentrados van en la tarea de lenta putrefacción
conforme al apetito dictado del proceso que en solemnidad
desarrolla en ellos el enjambre de gusanos vestidos de frac.
Me hacen el desaire de siempre,
me convidan de sus prototipos reciclados,
me recuerdan el amancer sombrío provocado a fuerza de hambrientos.
Tierra del éxodo agricultor de la vid
en el ayer del olvido,
en el rocal de la historia del viernes pasado por la noche,
en el canto del chivo expresado en la difusa memoria de sangre
en la tierra del ancestral oficio de padres
(menos afortunados que los nietos que de abuelos campesinos fueran),
bendicen la amnesia concentrados en la madrugada de sus vidas,
anhelando que por vida de dios se repita exactamente así al día siguiente.
volviendo a repetir, volviendo a repetir, volviendo a repetir
gramática ajustada a la necesidad de clonar los días.
Donde por nada del mundo quepa nunca la noche.
Hay condiciones que rigen la emoción en tenor irrevocable
ellos todos participan de la maquinaria que dota el sustento
contenido neto enlatado con esencia en desnutrición mental,
vales despensa canjeados oportunamente en las filas del subsidio
canasta básica de las mentiras que se aferran a la vida
política del desarrollo social acorde a una mejor distribución de la codicia.
Puertas cerradas bajo el principio de la colectividad que decidió
por razones de pragmatismo, la mejor esperanza posible:
El acto de la desvinculación individual
el escape de toda compenetración, a menos que de morbo se trate
a menos que de garantía le sirva a la sagrada reproducción de la especie.
Me hacen llorar y caigo a la valentía del hambre
me hacen olvidar lo que de buen modo se sabe
me hacen llorar y no puedo.
Puedo tener a raya la renunciación a la vendimia
lloro de la fuerza que pregona la cadena alimenticia
visto de rojo al predador que se olvida de mi carne
cambio el olvido por el propósito de comer y dejarme
arrastrar por la costumbre de silencios inauditos
trato de expresar el repudio de poder ser parte del banquete
por el hecho mismo de que no se puede
con todas estas uñas achatadas y sangrientas
por el ansia de comerlas sin saber que bien podrían
servirme de instrumento de pellizco a la carroña.
Me alimento de uñas, de mi carne en proceso de inanición
carne que se muere de hambre y que me sirve de alimento.
Cómo poder ser carne de origen chino
que con tal capacidad de adaptación
y sin más pretensión que el alimento,
proporciona a este pueblo de jodidos (a precios accesibles)
la virtuosa aurora en formato emepetrés
el par de audífonos que se conectan fácilmente en cualquier orificio portátil.
Cómo hago para ser parte de todo éste menester de vida,
que en relatos justificados en términos de metafísica
poseen la extraordinaria capacidad de olvido
de todo lo que no se llama voluntad y empeño.
Tengo ganas de rezar, sin pensar en la posibilidad
de estarme en soliloquio figurado.
Tengo ganas de hacerme un fetiche agujereado
para colgarlo en este cuello bifurcado.
Tengo ganas de no llorar y de vivir en plenitud
la comunión de colmillos allegados en día de gracias.
Verter en hermosa convivencia de familia
estas palabras dentro de estuches encuadernados
firmados y con respectivo código de barras.
Que mi dichosa prole cobre regalías de un producto
que a todas luces sabido
forma parte de lo que vende
por que pretencioso asoma en contra del mercantilismo.
Imposible escapar a donde sea
imposible encontrar en los mapas de pobreza mas recientes del INEGI
la información precisa para convencer a los de abajo
de la conveniente acción de no venderse.
Sabios comparsas de la depresión cultural
que miran al que dice tener la solución
(A dios gracias), como el refrigerio del fin de semana.
Mientras hace que el supuesto, no le invade
va metiéndose en cajones sobrerruedas
ninguneando las nostalgias y a decirse con tristeza
su epitafio en un bosquejo:
donde a todo el que madruga, lo devora la amnesia…

Hombres de los otros tiempos...

2010-01-11T17:53:00.000-08:00

...Un grupo de sombras tambaleantes se arremolinaban en el último tercio de celda, eran de siluetas incomprensibles, adefesios contingentes de un ligerísimo rumor a humanos.

La escasez

2009-12-13T21:50:00.000-08:00

Están bombardeando mi puerta
y no tengo un puto cigarro
Las piernas se me desmoronan
La cabeza fría me dicta paciencia
y en mi vaso no hay vodka.
Llantos y rezos a distancia
Maldiciones y gritos de ira
Hacen tambalear mi espíritu neutro.
Viene el silencio
Una tregua surge al fin.
A mi puerta, respetuosamente
El diablo ensangrentado
se queja de los ataques de dios
Sujeta un fusil anticuado
Tiembla de miedo y me pide
con cierta tristeza
un puto cigarro.

C A N C E L A D O

2009-12-08T20:32:00.000-08:00

autorretrato azul

2009-11-19T19:04:00.000-08:00

Tengo la mirada puesta en el perfil del fuego
tu mano flácida, bate el licor
de la queimada, blasfemas a los ausentes
y el ecoturismo en éste parque de la maldad
reverdece.

Noche embrujada.

2009-11-19T15:00:00.000-08:00

Actualmente vivo solo de besos
Solo de palabras, picos y palas
Que hacen hoyos por doquier…

Contaremos con venta de libros de Práxis y revistas varias. La red se va agrandando cada vez más, vamos por el proyecto absoluto, prometedor, no somos los únicos. Se une a nosotros 3d2 y Mi cielo ediciones. Agradecemos a Chío, a Leidi y al Mane por la confianza y el apoyo absoluto. A Mónica por su excelente trato y disponibilidad.

Los esperamos. Un abrazo a todos.

Noche de poesía

2009-11-03T12:42:00.000-08:00

Me harías daño si pudieras,

destrozarías mi cuerpo en añicos

y doblarías la esquina del panteón,

con toda seguridad dolido,

no por el daño metido hasta los huesos

de mi cuerpo mutilado,

sino porque en este cuerpo,

ya no podrías arrojarte...

Contenido en: Antología de lo inédito (Del pretender dejar de ser)

Carlos H. Vázquez

No sé que tienen las flores...

2009-10-27T21:34:00.000-07:00

Dame la oportunidad de regalarte un ejemplar de mi libro, la cultura no tiene precio... ni destinatario.

Lectura en Código D. F.

2009-10-23T08:12:00.000-07:00

Ojalá puedan acompañarme a la lectura de mis textos, llevaré algunos libros para que lleguen a sus manos.

Tengámosle confianza a la poesía, quizá sea lo único que pueda salvarnos a futuro.

Escúchenme por: http://www.codigoradio.cultura.df.gob.mx/

Poemario

2009-10-12T21:43:00.000-07:00

Los espero en el Foro Rosario Castellanos este miércoles 14 a las 13 horas para la persentación de mi más reciente poemario bajo el sello de Morvoz.

Foto: Marváz

Nos encontramos una prima y yo,

estaba en un muladar de ingestiones alcohólicas

igual que yo e igual que todos aquellos

donde habita mi sangre.

eso importa poco en todo caso,

lo que si es importante es el hecho

de que haya detectado la nariz impresumible

del tío que recuerdo siempre ebrio,

la tenía en toda su forma perfecta, por eso la reconocí

su papá, esposo de mi tía (también por cierto, siempre ebria),

solía ser de esa clase de tipos a los que mi padre

consentía por el hecho mismo de haberse

aventurado en el casamiento con su hermana,

pero inconscientemente sabía que llegados

los tragos suficientes para la estupidización,

le daba por golpearlos, con hermosa cautela consabida

todo aquello, sobretodo por el hecho de que para mi,

que mi padre surtiera golpes, era genial.

Contenido en el poemario: Antología de lo inédito (Del pretender dejar de ser)

Feria del libro en el Zócalo

2009-10-03T09:11:00.000-07:00

Editorial Morvoz está de etiqueta. Cuatro de sus colaboradores presentan su libro. De más está decir que cada uno de ellos cuenta con una calidad poética excelente, no dejen de seguirlos. El nombre la serie es Prima Parts y está impreso por Ex-Libris.

La editorial al no estar pendiente únicamente de la cuestión monetaria (aunque es algo que hace falta), maneja las publicaciones de mejor calidad literaria al menor precio posible para que usted pueda adquirir un ejemplar. Creemos que la salvación del país es únicamente por el lado cultural.

Agradeceremos infinitamente su presencia el día miércoles 14 de octubre en el marco de la Feria internacional del libro del Zócalo de 13 a 14 horas, en el foro Rosario Castellanos. Los poetas darán lectura de fragmentos de sus libros: la cultura directa del autor a sus oídos.

Busque el stand de Morvoz.

Habrá venta de fotografía erótica y otros fetiches.

Como es una costumbre de la casa: Dé click sobre cada portada, así podrá saber de quién se trata.

Yo no soy nadie (fragmento)

2009-03-23T20:07:00.000-07:00

Yo no soy nadie,

invento cosas insanas

para gente inexistente,

dejo extrañas recetas

en las cocinas de los chefs

que no aparecen,

y lamento que por nada

entre muertos se me aplauda.

No soy tan nada

que me hago perseguir

por dinosaurios florecidos en el huerto

disfrutando de semillas disecadas.

Pero al cabo de palabras de azadón

me deduzco en un sistema

de inconsciencias colectivas.

Míralo aquí, ¿en qué caso te convenzo?

en el ser un niño topo

que se surra del cerebro

como pico de avestruz bajo la tierra.

Míralo allá,

donde tanta gente cuerda

se dedica a estructurar

sanas nostalgias

de su estúpida virtud

al ser palabra verosímil.

¿Qué merezco ante el bochorno

de la gente que se escapa de mi cirio

cuando velo el dorso negro del juguete

que me trajo el año nuevo?

Nada (tal y como yo vencido),

siempre nada.

Cuento que mi historia cuenta

cuando éste sueño repulido,

se estropea de mis propias afecciones.

Pero mira aquí hay un grillete,

nuevo recién hechecito para ti : palabra.

debajo de tu huesecillo

de la pata flaca de tu izquierda

un esférico de gas que te levanta

hacia la nada que es el cielo

y te envía hacia el lugar

donde lo habita todo.

Te lo juro que hay todo

inexplorado pero todo.

Y aunque a fin de cuentas para ti no hay nada:

ahí te lo dejo.

Te voy a explicar un redondel de cuarzo

siempre vibra al mismo paso

como la rima antigua ¡qué asco!

y aunque caigo por herencia en los excesos

déjame consolarte con la prosa.

Válgame la virtud ajena al mundo

para ser entre montones de renuncias

una fuente de colores

desmintiendo su poesía.

Te cuento del valle donde abunda la casa de los pobres

desde ahí deduje el cielo verde

que asomaba en el destino.

Un transparente charco de ajolotes resurgía en mis haberes

la esperanza de no ser la especie que se quede con el mundo

y por tanto me da asco

la palabra ecología.

Como Macario

me entretengo en el garrote que obedece

a la salida de las ranas,

Pero no solo las ranas se aparecen;

Llegan entre otras formas,

las entrañas de la tierra

que me exhiben su vagina

(como la más terca tragedia de su historia).

¡Ah! Qué ensordecedora gloria

de erotismo terrenal.

Hasta dan ganas de ser sol engullidor de lunas.

Por que has de saber

que la luna es una eterna concubina de la tierra.

Por eso se aleja el sol “por puros celos”.

Por que la tierra es una zorra bisexual

y la luna nomás se deja querer

pero tan bella y tan sola

y tan traicionera que no es nada.

III

¿A dónde se van las palabras

cuando callamos?

Se entretienen en una nube indecorosa del fin de siglo

para llovernos el traje recientemente planchado del domingo.

Déjame aconsejo te suicides;

finalmente

nunca dejarás de ser tu mismo.

Al mismo tiempo que te exhibes

ante el mundo como un viejo puritano

que ha perdido mucha piel

como las víboras.

Finalmente

nunca serás tu mismo;

el proceso de la vida

es una muerte eternizada;

dicen que el polvo de la alcoba

es en toda su composición

tu piel que se ha caído por ser vieja

¿entonces?

¿dónde estás?

¿en el vientre de los ácaros

que te bendicen

como un dios que se ha matado

para que ellos se sigan siempre viviendo?

Toda Célula viviente

se suicida por información genética;

de lo contrario

te jodiste por que es cáncer.

Nunca serás tu mismo;

déjame imaginarte

más allá de tu propio cuerpo.

Déjame explorar tu mente

cuando vives conformado

sin saber que estas viviendo.

Quien sabe por qué te vives

pero lo aceptas sin ninguna pretensión

¿A qué chingaos vinimos?

¿Por qué cogieron nuestros padres

en abril o en marzo

o en octubre o en febrero o en diciembre?

¿Por qué no fue en Tijuana o en Madrid o en Estocolmo?

Pinche vida tan doliente

que os permite el existir

sin preguntaros ¿a qué pitos?

Sin deciros

por qué mendigos transitaron vuestros genes

o transitarán después.

¿Ya entendiste

por qué nadie es mi placer?

Por que permanezco solo

mientras dejan que me exista.

Por que sobran las virtudes

de las formas de la vida

que en piquete por el mosco,

que en amor por la mulata;

que en deber por el patrón,

que en poesía por el concurso;

que en traición por el molusco

de los amistosos miembros

me deducen en un fino manantial

de lo que supongo ser.

Por eso mejor no escribo.

Callo los dedos y la pluma.

Me acabo por disgustar

en una brecha del cuello

donde sale el fino néctar del licor.

¡Ah! Qué terca tan poesía flagrante

que se encuentra sola

en una alcoba iluminada

por bujías alimentadas del calor

del siempre amigo alcohol.

Para dejar atrás toda necesidad

carente de artificialidad.

Bendito mundo de lo al fin y al cabo

del trasfondo gris

que se desnuda en lo virtual.

En lo que no existe y no pregunta

que si nada y que si el choque y que si el bueno.

Es para eso que me tienes

en tus trazos amarillos ¡perro!,

esos que de instinto vas dejando

en las esquinas y en los postes

como prueba de que ahí se calculó tu territorio

sin saber que loco terco

te rodeas de inmensas cárceles

color vainilla.

¡Vida de nada!

Vida de miados,

Vida de miedos e indelebles transparencias...

Qué tiernas canciones

escurren las ventanas de mi vecindario.

Apestan tanto

que enloquezco de olores insanos

y me robo para mi mismo

no existiendo para ellos,

tronando resquicios

de lo que un día pude ser para sus ojos.

Un dizque político

antiguo conocido viene y toca

exigiendo mi confianza calculada

entre las copas que ofrece

al sí de mi cuerpo adormecido

y mi voluntad erecta de sudores ebrios.

Pretende persuadirse

que su golpe está en el clavo.

Imagina si te abrieras como cofre,

para capturar latidos de esperanza

que le sirvan al flacucho candidato a diputado,

Aventúrate tocando puertas

y espantando a los vecinos

como alma del que antaño

lo tenían por muerto.

¿Crees que habite en el disfraz

del hablanchín proselitista

cuando me han tenido a raya

en su dichosa costumbre de mentir

desde antes que naciera?

(setenta y algo de años

cuenta mi pueblo donde pueblo indiferente).

Cuentan que fueron robados “los pobrecitos”

robados de su extensa incalculable

capacidad de pensar y dejar en manos de la nada

la espantosa labor por decidir y conducir la nave

de la esperanza hueca que forma

la tragedia de un pueblo imbécil

dormido y asustado que termina aplaudiendo

el proceso del canibalismo armonizado

al compás de esa comedia electoral

tan bien oculta por la cumbia.

Qué cruda más espantosa,

se va apropiando de mi espalda

con el peso de carroñas

que he cazado a diversión

en la inconsciencia del ayer,

apenas antes de hoy.

Hoy que parece nunca,

nunca que quisiera parecer ayer.

En mi haber existencial

2009-03-23T19:35:00.000-07:00

Una serie de estrictas medidas que violo reiteradamente, pero que ultimamente comiezan a vivir placer, muestran una especie de sindrome de estocolmo insoportable. Por lo que considero seriamente la posibilidad de liberarlas sin pedir rescate a cambio. A la fecha acumulo "nadas" sin precedentes con fines diversos perdidos en la amnesia de lo que me lleva a decir aqui, con palabras precisas el resultado del no recordar. En fin, ya ire vertiendo en caso de recuerdo, cosas que hago de mi, con base a una serie de victimas del pasado, acaso del presente o del nunca.