lunes, 23 de marzo de 2009

Yo no soy nadie (fragmento)

I

Yo no soy nadie,

invento cosas insanas

para gente inexistente,

dejo extrañas recetas

en las cocinas de los chefs

que no aparecen,

y lamento que por nada

entre muertos se me aplauda.

No soy tan nada

que me hago perseguir

por dinosaurios florecidos en el huerto

disfrutando de semillas disecadas.

Pero al cabo de palabras de azadón

me deduzco en un sistema

de inconsciencias colectivas.

Míralo aquí, ¿en qué caso te convenzo?

en el ser un niño topo

que se surra del cerebro

como pico de avestruz bajo la tierra.

Míralo allá,

donde tanta gente cuerda

se dedica a estructurar

sanas nostalgias

de su estúpida virtud

al ser palabra verosímil.

¿Qué merezco ante el bochorno

de la gente que se escapa de mi cirio

cuando velo el dorso negro del juguete

que me trajo el año nuevo?

Nada (tal y como yo vencido),

siempre nada.

Cuento que mi historia cuenta

cuando éste sueño repulido,

se estropea de mis propias afecciones.

Pero mira aquí hay un grillete,

nuevo recién hechecito para ti : palabra.

debajo de tu huesecillo

de la pata flaca de tu izquierda

un esférico de gas que te levanta

hacia la nada que es el cielo

y te envía hacia el lugar

donde lo habita todo.

Te lo juro que hay todo

inexplorado pero todo.

Y aunque a fin de cuentas para ti no hay nada:

ahí te lo dejo.

II

Te voy a explicar un redondel de cuarzo

siempre vibra al mismo paso

como la rima antigua ¡qué asco!

y aunque caigo por herencia en los excesos

déjame consolarte con la prosa.

Válgame la virtud ajena al mundo

para ser entre montones de renuncias

una fuente de colores

desmintiendo su poesía.

Te cuento del valle donde abunda la casa de los pobres

desde ahí deduje el cielo verde

que asomaba en el destino.

Un transparente charco de ajolotes resurgía en mis haberes

la esperanza de no ser la especie que se quede con el mundo

y por tanto me da asco

la palabra ecología.

Como Macario

me entretengo en el garrote que obedece

a la salida de las ranas,

Pero no solo las ranas se aparecen;

Llegan entre otras formas,

las entrañas de la tierra

que me exhiben su vagina

(como la más terca tragedia de su historia).

¡Ah! Qué ensordecedora gloria

de erotismo terrenal.

Hasta dan ganas de ser sol engullidor de lunas.

Por que has de saber

que la luna es una eterna concubina de la tierra.

Por eso se aleja el sol “por puros celos”.

Por que la tierra es una zorra bisexual

y la luna nomás se deja querer

pero tan bella y tan sola

y tan traicionera que no es nada.

III

¿A dónde se van las palabras

cuando callamos?

Se entretienen en una nube indecorosa del fin de siglo

para llovernos el traje recientemente planchado del domingo.

Déjame aconsejo te suicides;

finalmente

nunca dejarás de ser tu mismo.

Al mismo tiempo que te exhibes

ante el mundo como un viejo puritano

que ha perdido mucha piel

como las víboras.

Finalmente

nunca serás tu mismo;

el proceso de la vida

es una muerte eternizada;

dicen que el polvo de la alcoba

es en toda su composición

tu piel que se ha caído por ser vieja

¿entonces?

¿dónde estás?

¿en el vientre de los ácaros

que te bendicen

como un dios que se ha matado

para que ellos se sigan siempre viviendo?

Toda Célula viviente

se suicida por información genética;

de lo contrario

te jodiste por que es cáncer.

Nunca serás tu mismo;

déjame imaginarte

más allá de tu propio cuerpo.

Déjame explorar tu mente

cuando vives conformado

sin saber que estas viviendo.

Quien sabe por qué te vives

pero lo aceptas sin ninguna pretensión

¿A qué chingaos vinimos?

¿Por qué cogieron nuestros padres

en abril o en marzo

o en octubre o en febrero o en diciembre?

¿Por qué no fue en Tijuana o en Madrid o en Estocolmo?

Pinche vida tan doliente

que os permite el existir

sin preguntaros ¿a qué pitos?

Sin deciros

por qué mendigos transitaron vuestros genes

o transitarán después.

IV

¿Ya entendiste

por qué nadie es mi placer?

Por que permanezco solo

mientras dejan que me exista.

Por que sobran las virtudes

de las formas de la vida

que en piquete por el mosco,

que en amor por la mulata;

que en deber por el patrón,

que en poesía por el concurso;

que en traición por el molusco

de los amistosos miembros

me deducen en un fino manantial

de lo que supongo ser.

Por eso mejor no escribo.

Callo los dedos y la pluma.

Me acabo por disgustar

en una brecha del cuello

donde sale el fino néctar del licor.

¡Ah! Qué terca tan poesía flagrante

que se encuentra sola

en una alcoba iluminada

por bujías alimentadas del calor

del siempre amigo alcohol.

Para dejar atrás toda necesidad

carente de artificialidad.

Bendito mundo de lo al fin y al cabo

del trasfondo gris

que se desnuda en lo virtual.

En lo que no existe y no pregunta

que si nada y que si el choque y que si el bueno.

Es para eso que me tienes

en tus trazos amarillos ¡perro!,

esos que de instinto vas dejando

en las esquinas y en los postes

como prueba de que ahí se calculó tu territorio

sin saber que loco terco

te rodeas de inmensas cárceles

color vainilla.

¡Vida de nada!

Vida de miados,

Vida de miedos e indelebles transparencias...

V

Qué tiernas canciones

escurren las ventanas de mi vecindario.

Apestan tanto

que enloquezco de olores insanos

y me robo para mi mismo

no existiendo para ellos,

tronando resquicios

de lo que un día pude ser para sus ojos.

Un dizque político

antiguo conocido viene y toca

exigiendo mi confianza calculada

entre las copas que ofrece

al sí de mi cuerpo adormecido

y mi voluntad erecta de sudores ebrios.

Pretende persuadirse

que su golpe está en el clavo.

Imagina si te abrieras como cofre,

para capturar latidos de esperanza

que le sirvan al flacucho candidato a diputado,

Aventúrate tocando puertas

y espantando a los vecinos

como alma del que antaño

lo tenían por muerto.

¿Crees que habite en el disfraz

del hablanchín proselitista

cuando me han tenido a raya

en su dichosa costumbre de mentir

desde antes que naciera?

(setenta y algo de años

cuenta mi pueblo donde pueblo indiferente).

Cuentan que fueron robados “los pobrecitos”

robados de su extensa incalculable

capacidad de pensar y dejar en manos de la nada

la espantosa labor por decidir y conducir la nave

de la esperanza hueca que forma

la tragedia de un pueblo imbécil

dormido y asustado que termina aplaudiendo

el proceso del canibalismo armonizado

al compás de esa comedia electoral

tan bien oculta por la cumbia.

VI

Qué cruda más espantosa,

se va apropiando de mi espalda

con el peso de carroñas

que he cazado a diversión

en la inconsciencia del ayer,

apenas antes de hoy.

Hoy que parece nunca,

nunca que quisiera parecer ayer.

1 comentario:

  1. he escrito una prosa en virtud de no dejar ningún espacio en blanco, que deperdicio una hoja media llena cuando puede derramarse en letras, palabras, verbos y conjugación de tiempos, dejando dolor por renglón sustituir la alegría por llanto, dejar plasmada el alma en un sin fin de lineas que muchas veces, sino que todas las veces no dicen nada.

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